A hora da partida

(...como eu odeio as noites de Domingo de Inverno... Sim, penso que odiar é a palavra certa. Valha-me a poesia para preencher estes estados de alma e me enterter na permanente contagem decrescente nos 5 dias que meticulosa e obrigatoriamente esmiuço, na ânsia de que terminem...)

A hora da partida soa quando
Escurecem o jardim e o vento passa,
Estala o chão e as portas batem, quando
A noite cada nó em si deslaça.
A hora da partida soa quando
As árvores parecem inspiradas
Como se tudo nelas germinasse.

Soa quando no fundo dos espelhos
Me é estranha e longínqua a minha face
E de mim se desprende a minha vida.

Sophia de Mello Breyner Andresen